Por: Marcelo Weiber
Aqui dentro um sol de inverno
assim branco,
assim meigo,
assim simples.
Aqui o estilo novo do frio;
o junho que se avizinha mudo;
a promessa de vidro;
a urgência doce,
madura,
quase calma,
quase minha,
quase assim.
Aqui dentro o universo alheio
diluído em mim,
as pegadas dos que se foram
sujando o chão da memória;
as palavras prematuras
incubadas no oxigênio;
meu semblante sedado;
os pensamentos em ordem alfabética,
esperando edificação.
Aqui uma pátria feita de mim,
primeira e sempre fútil liberdade;
as águas diárias já consumidas;
o descanso e o vazio fundidos
à insípida semelhança
entre os extremos;
a forma do novo
repetindo-se,
repetindo-se,
repetindo-se.
Aqui dentro um sol de inverno
assim branco,
assim meigo,
assim simples.
E o amor maior do mundo
- semi morto –
estendido nas cordas vocais.
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