Por: ADEILSON NOGUEIRA

Obscuramente sacrificado,

Nada mais nos resta...

Seu túmulo não tinha nome gravado.

Ali jazia um poeta;

Ali jazia a Poesia...

Estimado menos do que a perda pagou

Sobre as torres da liberdade, ele fez,

Na sensibilidade do escrever, talvez,

O verão nivelar os campos em flor,

No chão desta terra onde levemente tocou.

Os jovens perdidos

Poderiam tê-lo conhecido

E sabido que o poeta era um insatisfeito;

Que a beleza terrena não lhe apascentava o peito.

Sob todas as formas

A própria morte deve dividir

Completamente as normas

Que pereceram aqui.

Quantos no auge de tudo o que encanta,

Foram coroados com todos os presentes

Que conquistam e atraem? De nada adianta

Quando só restam lágrimas pelos ausentes.

Nada mais...

A angústia das horas atrozes

Transformou seus últimos momentos em agonia

E fechou seus olhos moribundos aos algozes.

Era uma vez um poeta, um artífice da poesia.

Tudo isso não é amor...

É a escassez dos meus dias, assim vejo.

As páginas do volume que a rubrica não escreve,

O templo em tempos sem oração, sem louvor,

O teu lindo corpo nu,

O altar desbotado e a vela sem luz.

Os homens alcançam-se através de portais de triunfo,

Mas, através de um poste de lágrimas, saem do mundo.

Todo homem emudecido é poeta, tanto quanto dure sua emoção, tanto quanto as imagens, as sensações, as ideias afluem em seu cérebro, tanto quanto experimente uma sobre-excitação da vida sensível e intelectual; e a aptidão poética é tanto mais desenvolvida em si quanto capaz de emoções mais intensas, mais vivas e sobretudo mais fáceis para excitar. É isto o que constitui a poesia íntima, individual de alguma sorte. Mas isto não basta ao poeta.