poemas

Por: Röhrig C.

Kerouac levou seu pontapé na bunda

Fante ficou doce e cego

London no final foi um bom menino americano

Hemingway e sua abstração por limpeza

Neruda confessando seu erro

Rimbaud fedendo em casa

Baudelaire e suas rosas murchas

Nietzsche e sua tragédia

Huxley mariposando o futuro

Kafka em seu ponto a espera de um ônibus

Goethe ainda escrevendo suas cartas

Blake sendo gentil

Poe colocando uma vela na janela

Lorca perdido numa noite fria

eles estão na prateleira errada

eles estão no corredor errado

o vendedor de peixes sabe

o açougueiro sabe

VOCÊ se lembra que falta o tempero

a dona do lar nunca esquece

“Você se lembra das coisas” ela diz.

E o corredor fica mais apertado, as gôndolas vão se enchendo, você se enche. Mas o homem comum continua leve. E sonha com a aposentadoria. E sonha com o carro novo. A casa que nunca vai ser própria. A mulher que nunca mais vai ser jovem. Com sua cara no espelho. E eles estão errados. E eles estão certos. No final não faz diferença mesmo.