Por: Rogério Germani

7° Selo

Quis o destino que eu descesse poeta na Terra.

Despenquei.

Todos os poemas são tortos até que uma alma atenta

os acolha.

Foi quando, com um lápis preto

Desenhei o maior arco-íris colorido em mil tons no céu.

Apenas os anjos disseram amém. Minha mãe disse: Até

quando?

Insisti na sina.

Continuei carimbando almas e fatos

Mesmo quando descobri no meu povo homens

dormindo

Sobre campos minados de raiva.

Poesia é assim mesmo: não dá dinheiro, dá trabalho.

Uma dor de cabeça forte que agrada

Me embriaga a alma e faz ver coisas

Que Deus escondido prefere manter.

Rogério Germani